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tarde
muy tarde para escribir
o para intentar jugar a ser Guillen
en fin, falta mucho para la mañana
y las horas no pasan con la fugacidad de antes
ahora hay que esperar que las estrellas se apaguen
como se pagan las esperanzas de quien se siente solo entre 28 millones
y asi es
me siento solo
aunque haya pichaga mañana
me siento solo
aunque brindemos y digamos juntos "salud"
no extraño el saludo, ni los abrazos,
ni las bromas, ni las pichangas
tal vez extrañe un mensaje mañanero con un "hola mi amor"
un beso de mediodia y entrelazar mis manos con otros mas pequeñas y delicadas
extrañare talvez conversar y sonrier mientras entrelazando esas manos pequeñas y delicadas
extrañare decir "te quiero" mientra converso y sonrio entrelazando mis manos con otras pequeñas y delicadas
extrañe un cafe de tarde o un helado de verano,
comprar un ramo de rosas,
una caja de chocolates,
discutir en la calle mientras otros miran,
extraño el cine, el baile y todo eso acompañado
extraño esa aroma femenino que hace tiempo no respiro
extraño celebrar cada mes un aniversario
extraño regalar cadenas y pendientes
extraño el "vamos carlos" cuando habian inquietudes
extraño que me digan "pisado de mierda"
extraño perderme las clases
extraño el celo de mi vieja y su interminable lista de advertencias
extraño las canciones que cantaba cuando estaba enamorado
extraño estar enamorado
eso es en realidad
y aunque al principio era feliz
ahora ya no lo soy
en fin, seguire extrañando todo eso
hasta que ese sentimiento sublime vuelve a joderme el cerebro
o hasta que escriba la 17

(¡Ignorante!, al que escribe prosa no se le dice "filósofo", sino "poeta". Igual, no soy ni lo uno ni lo otro)